Сколько песен сложено о нем, сколько слов написано и сказано. Мой дедушка Чернигов…
Этот город помнит многое. Хорошее и не очень. Оно звучит как детский смех, брусчатка на его Красной площади и церковные колокола. Мой родной город... Нет для меня лучшего. Он качал меня и купал в солнечных лучах, он вырастил меня в своих зеленых яслях. Как я люблю свой Чернигов!
Я помню приятный говор в Яловщине на праздники, толпа возле церкви на Валу на Пасху. Это единственный город, где я не боюсь толпы. Ведь все черниговцы – братья и сестры.
Помню теплые вечера у красавицы Десны. Если бы вы знали, как хорошо на Золотом летнем вечером! Я помню красивые старые дома, которые своей сединой выдавали век моего города.
А потом произошло это... Чернигов кричал, он страдал от боли. Тяжелая рука войны нависла над его седой головой. Они пытали его… Они издевались… Им было смешно… Он стонал, но стоял, защищал своих детей. Дедушка, как никто, знал, что такое москальский режим. Он уже чувствовал это.
Теперь мой старый Чернигов снова цветет. Он выстоял. С разбитой головой и окровавленный, он цветет. Они не прошли…